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Me vence el laberinto de tu voz

arteriado en la luz

que anuda nuestras sombras

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Descenderá el vértigo del eco

hasta el miedo raíz de los silencios

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Me quedaré callada una vez más

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Todos los derechos reservados

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Atesoran los surcos de mi mano,
trébol de niebla húmedo que engalano
con láureo deseo soberano,
dulces aromas negros del solano,
pues conmigo va cuanto pierdo y gano,
lo que está vivo,
lo que sueño y emano,
lo que busco,
lo que tengo y lo que amo,
la lealtad o el arte son mi reclamo.

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(A tomar viento)

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Poética

Génesis

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Desubicada,
completamente
deshabitada,
fuera del tiempo y del espacio,
deposito el desorden de mi cuerpo
en el cálido hueco de tu espalda.
Mientras,
tú duermes,
descifras mis coordenadas.
Soy una ninfa,
de tus costillas brota,
mansamente,
el agua.

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Combate

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De sus ojos emboscados

asusta la imprecisión del disparo,

el temblor de caballos al olor de la pólvora,

la química de los cuerpos en lucha.

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Temes el aroma de la sangre

tras el metal de la herida

que incendiará los campos.

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Aún así,

como mujer,

con el aliento en la nuca,

de un lado a otro te buscas,

te interrogas

y caminas.

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El secreto

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Cuentas el tiempo,

marcas el espacio.

Apacíguate,

revolotea el azul

como un pájaro perdido.

Anídalo en el pecho.

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Moriré con un puñado de sal

lamiéndome los dedos,

y el verde abrigará mi canto

hasta que florezcan de nuevo los campos.

Allá donde te encuentres,

mi patria serán tus labios.

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Soy un mito que pasea

tu nombre por las calles,

la palabra que inútilmente evitas,

como si el agua que fluye

por nuestros cuerpos fosforescentes

no descendiese al mar.

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Pienso en ti cuando me lees.

Bésame.

Aquí.

Ahora.

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Iria: Terminal

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Sueñas. Estás vencida.

Quizás esperabas algún tren

de esos que alegran la vida,

la moneda reluciente del fondo del agua,

una mano abierta,

un altavoz que reclama tu presencia.

Sin embargo los pañuelos se hacen suaves

y sólo sirven para acariciar el rencor de la fiebre.

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No pasa el tiempo de la angustia.

Se rebela la voluntad y surge el dolor físico,

punzantes cables te recuerdan que sigues atada,

medicamentosas vías de locomotoras oxidadas.

"Se ha acabado el hilo de coser.

Mándame una postal desde la playa"

.

Sumergida en el sueño

bordeas la orilla de ese amado lugar

al que sin duda regresas, mientras las lágrimas

anuncian la inconsolable constatación de tu ausencia.

Y el mundo se columpia, a tu alrededor,

llenando la tarde de sonidos infantiles.

Pero tú no estás, sueñas, descansas

y aprietas con fuerza el acuñado metal

de la desesperanza.

"Tengo los ojos grises,

no se cierran mis pestañas,

...despidámonos, amor,

que ya está aquí la mañana"

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Iria: Tentación en el aire

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"Sabía que vendrías a hablarme,
y no te huía
demonio, ángel mío, tentación en el aire."
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...........................Pablo García Baena
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Tu reliquia de luz

transfigura el humo azulado

que lentamente exhalo.

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La tentación habita en lo humano,

volátil imprecisión de la curva,

que jamás será un círculo cerrado.

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Varios segundos más

y su imagen, como la vida,

se habrá esfumado.

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Es la esencia vital del hombre,

su búsqueda de la belleza,

por encima de lo sagrado.

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No me habrás perdonado,

mas no negaré por tres veces

lo mucho que te he amado.

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Ésta es mi lanza y éste mi costado,

mas no espero nada del otro lado.

Yo resucito, libre de pecado

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(A mi amiga V.)

Semántica del desasosiego

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Huyes temerosamente

de las formas

que van poseyendo

su significado

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Mientes

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Surge la palabra

como grieta

mientras los labios

sangran

.

No puedes

nombrarla

.
Eres tú

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Iria: Hambre canina

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¡Es oro líquido,

exactamente

igual que tú!

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Me arrodillo ante la hierba,

siento el deseo

de acariciarla,

desnudar este cuerpo

y revolcarme

en la verde frescura

de tu dulce aliento,

como harían los perros.

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¡Ni siquiera así

conseguiría mojarme!

.

Prométeme que

lloverás siempre.

Regálame un paraguas

para que siga

siendo tan inocente.

¡Quizás podrías darme

la marca de tu pasta,

la de los dientes!

.

Es una broma,

mi bello idiota,

quería demostrarte

lo mucho

que te quiero.

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Más bien recordártelo,

encía sensible,

labio sangriento,

cuidado con la carne

porque hoy

.

¡te muerdo!

.

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Iria: Plastilina y melancolía, perfecta materia maleable

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La mirada poética

modelaba las primeras letras:

la vida enredada en aquella tela de araña,

el elefante de proverbial memoria,

la amorosa colonia frente al pecado de la iglesia,

el mundo observado por cada pequeño ojo,

y la jugosa uva proclamando el frescor de la carne.

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Platero tenía los ojos de azabache, como mi pelo,

recuerdo su color frente a tu barba y tus cabellos blancos,

aquella vieja foto con la tinta borrosa,

sin duda producto de las lágrimas

por la ausencia anunciada de tu sangre,

que hoy te devuelvo,

con la mirada manchada.

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Perfumaste con tu aroma juveniles trazos negros

que han dado paso a la flor de la palabra.

Mece la niebla, aliviando nuestra esperanza.

Crecen tus cenizas, cada vez más blancas,

brotan primaverales en mi garganta.

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Iria: Vaticinio

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Una ambulancia,

ahí va ya otro muerto.

Hoy no quiero ser más

que un no lo sé,

no hay réplica,

sólo vaticinio.

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Vamos, ven,

ayúdame a morir,

a ser simple y llanamente

tierra,

porque decir tierra

es decirlo todo,

yo ya sé

que nada de lo que diga

puede ser escuchado:

eco del túnel

que ignora respuesta

en un tiempo exacto,

el lugar que me define,

a tu paso.

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Iria: As de guía

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Tu partida me entristece,

dejas hilado de corazón y dudas,

equívoco de sueños y palabras

donde no hay más que blancas alas.

No temas al laberinto,

no pienses,

sueña,

vence a la monstruosa ilusión

con plúmbea flecha,alza la cabeza y sangra,

cabalga el cielo,

y nunca, nunca, te arrepientas de nada:

no hay nada más bello que unir

el reflejo de tus ojos

con transparente agua.

El deseo es la belleza

de lo humano,

en su seno el recuerdo permanece,

el fuego precede a las cenizas,

y mi pecho arde.

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Iria: La verdad

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Abro los ojos.

Estoy en la cima.

Oigo, a lo lejos,

cómo se retuercen la herida,

cómo se agolpan, insaciables,

creyendo la realidad de mi vida.

Palabras huecas, torpes...y frías,

fangosos ecos del bar de la esquina.

Más les valiera pasear, vivir,

aprender a cocinar o practicar...

gimnasia pasiva.

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Clavo la bandera.Van a la deriva.

El agua pronto cubrirá

esas ansias de burda letrina.

¡Pero cómo llueve, mi amor!

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¡Qué alegría!

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Iria: haiku

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Versos de amor,

el color de la tinta

mancha tus labios.

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Iria: Habladurías

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Arquitectura

de arañas,

puentes levadizos

sobre pilares

de arena

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Brilla el cristal de los relojes

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Quién sabe

dónde andarán

tus ojos,

en qué momento

regresarán

para no encontrarme

jamás

.

La imposibilidad de olvidar

aquello que no existe:

el recuerdo

.o

las

ruinas.

de

uno

mismo

.

Espesa niebla,

humo y asientos

calcinados.

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Caminos de ceniza

que recorremos

sin buscarnos.

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Dicen por ahí que el amor

es

siempre

un milagro:

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tormentas de verano,

.

rumores que trae el mar,

.

cantos de sirena,

.

que retuercen

mi mano

.
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Iria: El sitio de mi recreo

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La frágil cueva de marfil

esconde un pequeño corazón humano.

Vibrantes estalacticas armónicas

dominan el valle de luciérnagas.

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Eres el perfil del lamento,

la música victoriosa

en la rotura del cuerpo.

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Chico de barrio

con el alma entre los dedos,

transparente adicción

traspasando las venas del silencio.

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Tú sí que eres

el sitio de mi recreo.

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(Dedicado al músico Antonio Vega)

Iria: Frívola

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Burocracia del sentimiento.

Donde no cabe más que la resignación

ante la espectacular metáfora de la vida.

No esperes encontrar una explicación

dentro de la mirada que nos une,

todo primorosamente prefabricado

y listo para consumo.

Sin embargo yo puedo sentir lo que quiero,

¿no es eso?La estética de la transgresión todavía vende,

y es un buen mercado.

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Yo sé que algún día dejarás de contar,

entonces podrás saborear la fruta prohibida

y apagar el fuego de los dioses,

se cumplirán tus sueños

y el programador vital

será recompensado por sus logros

.

La inercia es la trampa de nuestro sino

y el engaño soy yo

¿Acaso crees que te miro?

Ni siquiera te has dado cuenta

de que han asfaltado nuestro destino.

.

Burocracia del deseo

Vida que no te obedece

porque ya sólo es la imagen

del dulce y publicitado camino.

Mañana desayunaré

con la insolidaria muerte de un niño chino,

me vestiré de producto apetecible

y lloraré un rato.

Sienta bien el desconsuelo,

hace juego con el negro de mis zapatos.

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Me venderé,

mala prensa da ser ingrato.

..
..

....

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Me aturdes

Estoy cansada

Hoy dormiré como una reina

¿A quién le importa?

Caro, todo es demasiado caro.

Cierra los ojos,y pega el salto.

Yo no estaré,

esperándote,

allá abajo.

Lo siento mucho,

me es imposible,

mañana...

trabajo.

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Iria: Marea

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¡Marea

sangrante de amarte!

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No

es el miedo,

es el vértigo

de saberse

otra vez

distinta,

.

sola,

.

torpe,

.

lenta,

.

pero

plena

hasta

el infinito...

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Iria: Desgarro

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"Un hombre pasea por un pueblo de Murcia con la cabeza de su madre en la mano después de decapitarla".
15/4/2008 en La Voz de Galicia
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"Madre, vengo a buscarte"

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Cinco golpes secos han pregonado

los aullidos del aire,

guardo tres cruces de llanto

sobre el blanco filo de tu almohada.

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"Madre, debes marcharte"

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Un pájaro de vuelo apresurado

oscureció la tarde,

fría plata de espanto

en los brazos de tu propia mirada.

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"Es la vida, madre, quien te desgarra"

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Beso tus ojos.

Ahora descansa.

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”