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Tomábamos sopa
con un dedal de plata,
quisiera flores maceradas
para desayunar,
no fuesen amarillas,
acudo al mandil del sosiego.
Entre estas manos
custodio un jarrón diminuto,
el búcaro violeta,
nunca palabras
que no quiera escuchar,
mujer,
el mundo está amueblado por tus ojos,
pero nacen de ti pequeños muebles...
¡Tímida estancia,
dónde labraremos tanta madera!
Cualquier habitación
será sorpresa,
puertas trazadas en la casa
para el que quiera entrar,
delicada es la miniatura
del que crece hacia adentro.
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